很难不想到里尔克的诗，如同很难不想到温润的色彩，总是和秋相联系…

在阴冷肮脏的地板上躺下，旁边是堆满的烟灰缸。屋外是夜，是公墓，斑驳的地铁，陌生人穿梭的硕大的城市。

Miles的小号声尖锐而孤独，就像滚滚而忐忑的车轮碰撞着铁轨。再过几个小时，再等一等，再等一等，就要天亮了。